INRI, muerto leyendo

Los versículos abren sus páginas

Se desarropan de sus balandranes

y entonces

comienza el relato

Es una tarde estival perdida en los juncos
de un año biciesto
Por los pasos de Amarilis
pasan los tentáculos del sol
levantan el polvo del desierto que abre su barbilla
hacia un quebrado
un precipicio
caído de bruces
Detrás de la voz de este relato
aparece una sombra en el llano del desierto
los tentáculos han atrapado a alguien
lo azotan y estrangulan su paso
un forastero quiebra sus piernas en las insondables dunas
no tiene paradero anterior
ni destino que le reproche su paso
solo el hedor al ras de su cuerpo
y el peso de su imaginación
cae entre su lectura.

Anda errante
Los tentáculos le exprimen el sudor
no hay alucinaciones ni pasajes
arena, arena nada más que arena
un pensil de cabrillas ondulantes
sin más lengua que el viento
pugilista al vacío
El rostro se inclina hacia su pecho
las extremidades se tuercen
igual
torcidas avanzan
a pasos cortos
a gateadas largas
bebes de la sangre calcinante
un bramido que explota en la garganta
soplas
y retomas
la bebida salada
desafortunada de estar
aquí
sintiéndote peor que una mierda
La conchesumare hubiese querido
mentarsela al cojudo que le puso entre estas cabrillas
pero no es igual ir a parar al monte
que ir a parar a la duna
no es lo mismo perderse en un ismo
que sentirse como una puta
aquí
y no en otro aquí
aquí
en mis recuerdos

Miras unos cuantos pasos hacia la línea aorta de su cara

sí, de esta estrofa

de pronto te percatas

que has estado deambulando

alrededor de las palabras

leyendo una poesía

que dista mucho de ser pusilánime

por envolverte en el mundo

de páginas volteadas

por enseñarte la salida del desierto:

deja de leer

largate y acuestate sobre tus púpilas

colgantes de mi pene

ese que escriben los últimos versos

te esconden los versículos

no a Dios

adios

This entry was posted by Jol, on 1/29/2007. You can leave your response.