Vivir
Yo vivo del sangrar de una herida que se abre y cicatriza. Cuando se abre cae por mi rostro chorreándose en una senda que me come carnívora. Cuando se cierra todos me ven de verdad diciéndoles mentiras y ocultándoles la ropa que me pongo para así perder vergüenza por andar en carne fría.
Es cierto y mentí. Debí decir se cierra en vez de cicatriza porque aunque cerrada arde porque infecta me hace escribir sin callarme nada, ni miseria en usura que también saben a transfusiones con SIDA.
De esto se trata. El alcohol solo la abre más. Y el pudor no la escurre menos.
Humanamente sangrante...
el arte de vivir , no?
Luego paro pálido (risas).
También el trabajo de vivir. Aunque yo tengo el don de hacerlo. Por eso este personaje del poema está maldito (risas).
Gracias por la inquisición (más risas).
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